Desvio

Ir a contracorriente significa joderse,

requiere de un esfuerzo extra,

de una determinación sobrenatural

para doblegar la duda

de ser

cabalmente,

sin miedo,

sin audiencia,

sin respuestas.

Ir a contracorriente significa soledad,

hay que salirse del camino,

desviarse,

y los desviados no suelen llegar a tiempo a las ceremonias,

no suelen ser bienvenidos en las ceremonias,

deben renunciar a ellas…

en vida.

Deben tener eso claro.

Ir a contracorriente significa desarraigo,

no reafirmarse en el grupo,

poder llevar con dignidad,

la burlas y el rebote

que suelen resguardar las murallas

de la identidad colectiva.

Hay que saltar muchos muros,

hay que ser muy subversivo,

no esperar nada solapadamente,

ningún mérito,

ni moral superior,

porque ir a contracorriente,

es olvidarse de la recompensa al final del salto.

Ir a contracorriente es un salto al vacío.

Hay que ser muy salvaje para ir contracorriente,

muy fuerte, muy inteligente,

tener mucha resistencia.

Ir a contracorriente es muy jodido.

Yo nunca pude,

y a mitad del camino

lo odié todo.

 

Pepeganga

Pisa la patria que pagas,

paga el país, paga el piso,

lo que no pagas no pisas,

ni patria, ni país, ni paz,

el país pesa tus pasos:

pasta pesa puro plomo,

pobretón pesa pellejo.

Los pibes pulen el palco

y en punta piramidal

el pran panzón petardista

pavonea en plan pedante

sus pelotas patriarcales.

Paranoias y peligros

para pagar el partido,

para pelear entre pobres,

para perpetuar al prócer

y al patrón en el poder:

paraíso en Panamá,

porsches, perico, pulseras

pompas, perlas y platillos,

políticas petrolera,

pura paja, pura pinta,

y el parlamento pillando

palacios y peluqueras.

Pisa la patria que pagas

¡perrea pueblo perrea!

y si paras de perrear

pendiente de una protesta

para ti el poder propone

pacos, pozos y penurias,

te parte y te pisotea.

Ni preguntas, ni parodias

permite el papá en el podio,

pertenencia pacifista

pide por siempre la patria

porque el partido te premia,

palmea y te palanquea,

plata, puesto, panas, porno,

si pactas con el poder

pide por ese piquito,

queda pan y panderetas

para pringaos patriotas,

pendejos proselitistas,

papanatas y proxenetas.

¡País, patria y propaganda!

le da al pueblo:

¡Pepeganga!

Alcabala

Aquella noche dijiste muy tranquila:

“Salgamos, nunca he visto un tanque en marcha”

llegamos a la Carlota y sonaban disparos.

Nos devolvimos. Yo no la estaba pasando bien.

Tenías tres polares en la guantera,

estaban heladas.

Sentía mis ojos más grandes,más alerta.

Me advertiste:

“Creo mi papá está metido en este peo

hace una semana que no viene a la casa.”

Yo te veía tan inteligente, tan sola.

Estabas obsesionada con Nirvana, era tu espejo.

Yo lo odiaba, tenía celos.

Yo siempre tirando a la evasión

prefería “Holiday” de Madonna.

Te devolviste a 120 por la Fajardo.

Qué noche tan rara.

Circulaban pocos carros y parecían fantasmas.

Quizá era yo la que se sentía un poco fantasma

pero tu llevabas la ventana baja,

el pelo suelto y cantabas.

Hasta que en una alcabala nos pararon,

yo casi me oriné del miedo.

Yo siempre nerviosa, tú siempre impávida,

ni siquiera bajaste el volumen.

El guardia nacional, que tenía también 20 años

dijo con cara pálida, aún más asustado:

“Muchachas, váyanse derechito para su casa

que esta noche está bien fea.”

Tu respondiste:

“La noche es bellísima, los feos somos nosotros, la gente.”

El guardia te sonrió con tristeza.

Después no hablaste, no cantaste, nada…

y nos devolvimos.

Barata

Tal parece que JC sabe de todo
porque tiene una jodida opinión sobre todo,
le gusta la birra y la poesía
pero no le gusta pagar por cultura.
Lo vi poner 40 céntimos en la taquilla inversa.
“ Odio la taquilla inversa
¿Por qué no asumimos que somos mezquinos
y vivimos con eso? ” – Le dije directamente a la cara.
JC no es un mal tipo pero es un tacaño.
Me molesta, sé que tiene pasta.
¿Qué le hace pensar
que tienen que entretenerlo de gratis?
“ …Voy a dejar el arte
¡no voy a recitar nunca más!
No quiero que gente como JC
me coma el hígado.
¡Miserable hijo de puta!…” – pensé.
Entonces JC vino con una birra
y me dijo: “ Toma”
y joder… se me pasó la rabia
y le sonreí con cariño.
La cerveza estaba rica y fría…
¡Madre mía!
¡Qué barata soy!

Asta rota

 

Un unicornio con el asta rota

cruza el pálido arcoíris

¿a dónde voy?

Algunos sueños se cumplen,

carburan en mi boca,

y ahora extraño la ilusión

con la que los mantenía encendidos.

Los sueños alivian los dolores.

La noche arropa a los perseguidos

los abraza plenamente,

les da una tregua.

Maternales  espejismos tocan la frente

del que dormido olvida su sufrimiento.

Un unicornio con el asta rota

cruza el pálido arcoíris

y al otro lado los poetas

lo reciben con cantos y cerveza

Voladura

¡Oh! ¡Hermanas!

¡Brujas todas encantadas!

la manada esta pasmada

porque la maga delgada

se ha escapado a volar mundo

con ese deseo inmundo

de follarse a todo dios:

mortales, dioses paganos,

bestias, lobos, infrahumanos,

peludos y bien pelados,

por el filo bien pasados

la maga loca ha gozado

y ha dicho: “no vuelvo a casa”

aquelarrica perdida

“…la escoba ya está encendida,

no vuelvo ni que me paguen,

al final este es mi hechizo…”

casa por cárcel no quiso

y sabiendo hacer su guiso

bien largada, se largó.

Cabellera voladora,

de Hécate adoradora,

con filtros y encantamientos

causando derretimientos

le dijo que no al convento

y en pleno acaloramiento

le pidió a un incubu hermoso

que se sentara en su vientre

frio placer inconsciente,

osculum infame, ardiente,

belladona y estramonio,

ella sintió libertad

pero el pueblo…

sintió odio.

¡Malleus maleficarum!

No es fácil verla volar

lejos, alto y sin vergüenza,

“qué asco la bruja esa”

dijo la gente decente,

mientras juntaban los palos

para quemarla allí al frente,

allí en medio de la plaza:

“¡Es salvaje! ¡ Es malvada! “

gritaban las madres puras,

con una mano en la hoguera

y otra en la cerradura.:

“En nombre del bien común yo propongo la tortura”

y así paso por cordura

la más rancia amargura

¡Oh!  ¡Hermanas!

¡Brujas todas encantadas!

Cabelleras voladoras

de Hécate adoradoras

no se dejen atrapar

y repitan este hechizo:

¡vuela alto ¡

¡vuela lejos!

¡vuela loca!

¡vuela más!

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P.D : El hechizo funciona para vencer el miedo y accionar, se lo dedico a todas mis hermanas que luchan para poder volar , hoy más unidas que nunca:  ¡somos las nietas de las brujas que no pudieron quemar!

No te confundas

Mi rabia es este pedazo incompleto de la historia,

un plato roto sobre el cual ya no se come.

Mi rabia no es para nada justicia,

no puede exponerse, ni escribirse.

Mi rabia no ganará premios,

ni despertará conciencias.

Mi rabia no es poesía,

mi rabia es solo rabia.

Yo jamás he visto en la rabia poesía,

no he tenido esa suerte.

Yo sé que al matar al poeta

mataron también al duende.

Mi rabia no tiene duende.

Mi rabia llora lágrimas calientes,

mi rabia no le canta a la luna,

no he tenido esa suerte.

mi rabia no es poesía,

mi rabia es solo rabia.

Dos horas

Me contaron la historia de un perro

que corrió tras el coche de sus dueños

durante más de dos horas

cuando lo abandonaron

y  en ese mismo coche, me contaron,

lloraba un niño

que nunca más volvió a ser el mismo desde entonces.

Me dijeron que al llegar a casa la vida continuaba:

la leche seguía teniendo espuma en el café de la mañana,

el cielo seguía siendo azul y despejado durante el día,

las noticias seguían sonando sin parar en el televisor,

los hermanos jugaban y peleaban sobre las camas

y cuando se tenía que tomar decisiones crueles

por el bien de la familia

se tomaban

y un perro abandonado corría por sus venas

y la mirada de los padres y los hijos se hacía más fría,

más frívola, más evasiva.

Después del perro ocurrieron muchas cosas,

cosas que se tenían que olvidar en la foto de familia

porque “siempre hay que sonreírle a la vida”-  decía el padre

“pero ¿qué es la vida? ” – pensaba el niño

y un perro abandonado pasaba corriendo con la lengua afuera,

parecía una respuesta, parecía un delirio,

y el cielo seguía estando azul y despejado,

la leche seguía teniendo espuma en el café ,

las noticias seguían sonando sin parar ,

los hermanos crecían,

se hacían adultos,

cuando se tenían que tener decisiones crueles se tomaban

y por el bien de la familia

se olvidaba la historia.

Corrió,

lloraba,

la vida ,

un coche,

la familia,

un delirio,

un perro,

las noticias,

la leche,

dos horas,

olvidar,

olvidar,

olvidar,

ese día.

Romanticismo heavy metal

Romanticismo heavy metal es enamorarse de un loco más loco que tú

y salir a aullar en los campos de alcachofas

y a pescar cangrejos para el festín nocturno,

caipiriña y mojito para el cuerpo,

que baila como un planeta condenado,

sin esperanza de salvarse o ser salvado,

ido totalmente de sí mismo,

besando el cuello perfumado de la ilusión,

inyectándose secretos al oído,

hasta caer desmayado sobre el otro.

Romanticismo heavy metal es perder y sentir que ganas,

es morir y sentir que estas naciendo,

es entregarte totalmente y sentir que te queda mucho más por dar,

y luego las duchas frías, los espejos,

hablando por sí mismos, hablándote,

contando los años, aconsejándote,

cepillándote la fantasía

y tú no, yo no, déjame en paz.

Yo soy romanticismo heavy metal,

harakiri, kamikaze, viento divino

yo voy a dónde me lleve el amor,

yo soy poeta, artista, locura, arrebato y aún más

y la gente cero uno te explica que eso no está bien

que eso no va para ningún lado, que eso no es serio,

que hay un artículo académico que dice que no

y tu deambulando en tu mundo inútil

escribes otra historia, dibujas otros rostros

y te cruzas nuevamente con otros locos

que te arrastran con buena y mala suerte

a ese desastre total que reprueba todos los exámenes,

que no llega a la puta cima del puto éxito.

Y tú ¿para qué quieres una vida tan bonita?

sin romanticismo heavy metal siento que me extingo

pero nada, siento miedo…o ya no lo siento,

lo tengo incorporado,

y me doy cuenta que solo escribo fantasías

que nunca ocurrirán.

naked-poetry